L'enragé'

C'est ce que sont censés éprouver les spectateurs de la propagande sécuritaire. Mais Tarnac, au grand dam des semeurs de bleusaille, n'est toujours pas un repaire de poseurs de bombes. On n'a même pas le droit de les présumer coupables ! C'est la tatillonne ligue des droits de l'homme qui nous rase avec cette vieille rengaine. Alors que la présomption d'innocence ne devrait s'appliquer, comme son nom l'indique, qu'aux innocents.

Les médias n'ont pas osé accoler des images de catastrophes ferroviaires au mot "caténaire", et se sont contentés d'un moins efficace silence sur l'absence de danger pour les passagers (le train s'arrête simplement). Trop mous ! Pourtant sur le même sujet, ils ont osé de fort jolis mélanges, comme ces images de manif' très chaude où un rond rouge entoure soudain un visage : voilà Julien Coupat, on vous l'avait dit que c'était un casseur. Sauf que c'était quelqu'un qui ne lui ressemblait même pas. On nous mentirait ? A la télé ?

Un joli mot là-dedans, c'est mouvance. Comme dans "Danger : sables mouvants." Mort horrible qui guette l'innocent promeneur. Au fait les sables mouvants, comment ça marche ? La grande encyclopédie consensuelle et néanmoins instructive dit :

Un sable mouvant type est formé d'argile, de sable fin et d'eau salée. Un tel mélange voit sa viscosité augmenter naturellement avec le temps. Si la surface est sèche, elle peut masquer la véritable nature de la zone. Il apparaît souvent comme solide jusqu'à ce qu'un choc ou une pression (due au poids d'une personne, par exemple) lui redonne sa faible viscosité (phénomène de type thixotropie).

Décidément, mouvance me plaît beaucoup.

Il me revient le souvenir d'une bribe de rêve : dans une mêlée confuse, des gens se font transpercer par des épées. Que j'aie, à ce moment ou l'instant d'avant, à me préoccuper de ne pas subir le même sort et à essayer d'empêcher que d'autres meurent, est implicite et annexe. Je ne vois que cette large et lourde lame pénétrant dans la chair d'un humain qui voulait vivre encore.
L'objet de mon souvenir est ce mouvement de pensée : je me concentre pour garder à l'esprit toute l'horreur de la chose, que sinon les circonstances : devoir assurer ma survie immédiate, ne pas devenir fou, éloigneraient jusqu'à l'anecdotique. Pour que ceux qui sont tombés devant moi ne deviennent pas aussi insignifiants que des personnages de film qu'on imagine se relever ensuite, il faut absolument que je continue à savoir ce qui est arrivé, à l'appréhender non comme un fait parmi d'autres mais comme la vérité horrible que cela représente.
Certes, il s'agit ici d'un rêve. Mais ce qu'il décrit existe bel et bien : des gens meurent ainsi, transpercés par les injustices que nous acceptons, par la violence que nous acceptons, et ceux qui l'apprennent laissent l'indifférence les recouvrir. Il y a un enjeu majeur à ne pas laisser les situations difficiles dans lesquelles nous sommes plongés nous enlever la conscience de la gravité des événements qui se produisent autour de nous.

Nous attendions cent ou deux cents personnes et ne sommes que soixante. Le plan devait rester secret, il y a eu des fuites. Qu'importe ! "Bloquer Besançon", cela peut aussi être bloquer une seule voie d'accès à Besançon, ou même simplement essayer. Nous sommes déterminés, nous sommes prêts. Chacun a son foulard, son écharpe ou un T-shirt savamment noué autour de la tête, n'emporte ni substance illicite ni couteau et vérifie qu'il a sa carte d'identité. Le jus de citron circule : il faut en imprégner son foulard pour mieux supporter les gaz lacrymogènes.
Mais au rond-point, la police nous attend. Les premiers ont à peine posé le pied sur le bitume qu'ils refluent sous un nuage de gaz lacrymogène. Nous réalisons rapidement que nous sommes encerclés. Restant groupés, formant bloc, nous tentons de sortir du piège. Ils nous menacent : arrêtez de pousser sinon on frappe ceux de devant. On n'a pas le cœur de désobéir, si ce sont les autres qui doivent le payer : nous stoppons net. L'un d'eux crie qu'il va nous gazer si nous avançons encore et lâche aussitôt un nouveau jet de lacrymogène. Un autre parle de "faire un exemple". Serrés entre trois murs de flics et une barrière, nous sommes coincés. Près de moi, un "bisounours" est au bord des larmes.
Les coups de matraque ne tombent pas au hasard, ce sont les anars qui dégustent. L'un après l'autre nous sommes arrachés au groupe, traînés un peu plus loin et on nous passe les menottes ; je les entends dire qu'ils en seront bientôt à court. Ils m'attachent avec quelqu'un d'autre et nous poussent dans un fourgon. Un flic proteste : il ne veut pas monter à deux seulement avec "autant d'individus" (nous sommes dix, assis à l'étroit et plutôt abattus). Arrivés au commissariat, on nous guide avec force aboiements à travers lesquels perce une certaine anxiété, vers une salle où nous retrouvons nos compagnons. Le moral remonte.
Après c'est beaucoup plus marrant, mais là je vais me coucher. La suite, bientôt.

Cet après-midi, lorsque la manifestation contre la LRU (la privatisation de l'Université) est passée devant l'UMP, une affiche particulièrement provocante a attiré des lancers d'œufs colorés sur leur vitrine. Un policier a commenté : "Et voilà ! Nous dès qu'on fait une bêtise, on ne nous rate pas, mais les manifestants ont tous les droits." Comparer des coups de matraque à de la peinture est révélateur d'un état d'esprit inquiétant ; nous n'allions pas tarder à en avoir confirmation.

Des chaises ont été apportées de la fac de lettres et entassées sous les fenêtres du rectorat puis sagement remmenées par les manifestants. C'est le "printemps des chaises". Moins nombreux, nous avons continué à scander des slogans devant la fac de lettres et nous sommes installés au milieu d'un (petit) carrefour. Les policiers nous ont ont piqué nos chaises, en réponse à quoi nous nous sommes assis, nous tenant par les coudes, ce qui n'a pas empêché le transport brutal d'un certain nombre d'entre nous. Nous n'allions pas pouvoir rester plus longtemps.

Soudain j'ai senti autour de moi un sursaut de panique, et tout de suite après un contact sur mon visage : du gaz. J'ai aussitôt plaqué mes mains sur mes yeux. Le gazage m'a paru interminable ; croyant qu'il allait s'arrêter, je n'ai pas fui. Plus tard, je verrai une photo impressionnante : assis par terre, je suis entouré de trois flics me projetant un nuage de gaz sur la tête. (photo que je mettrai en ligne dès réception)

Ensuite j'ai senti des mains vigoureuses qui me relevaient et m'écartaient de l'endroit, puis des mains plus douces qui me guidaient, une voix me conseillant de garder les yeux fermés, de ne pas respirer, de continuer à avancer, les mêmes mains me débarrassant de mon manteau imprégné de gaz, la même voix envoyant quelqu'un acheter une boîte de colyre, "Une grosse !" car nous étions nombreux à être aveuglés et à souffrir, de douleur et de peur. J'ai découvert en me lavant combien précieux avait été ce conseil "surtout pas d'eau pure, de l'eau savonneuse ou du colyre". Sous la douche, mes mains se sont mises à brûler au contact de l'eau.

Après coup, j'ai appris que nous avions eu de la chance : ce n'était "que" la bombe au poivre, et non le gaz lacrymogène (avec ça tu es HS pour trois ou quatre heures) ou pire, le gel lacrymogène (là, c'est une douzaine d'heures). Bombe au poivre, un nom de farces et attrapes, pourtant il n'y a pas de quoi rire. Pour finir, on m'a rapporté les termes exacts de l'ordre qui a été donné : "Gazez-moi tout ça". Évocateur.